* * *

	Жил-был один чудак,-
	Он как-то раз, весной,
	Сказал чуть-чуть не так -
	И стал невыездной.

		А, может, что-то спел не то
		По молодости лет.
		А, может, выпил два по сто
		С кем выпивать не след.

	Он письма отправлял -
	Простым и заказным,
	И не подозревал,
	Что стал невыездным.

		Да и не собирался он
		На выезд никуда -
		К друзьям лишь ездил на поклон
		В другие города.

	На сплетни он махнул
	Свободною рукой,-
	Сидел и в ус не дул
	Чудак невыездной.

		С ним вежливы, на "вы" везде,
		Без спущенных забрал,
		Подписку о невыезде
		Никто с него не брал.

	Он в карточной игре
	Не гнался за игрой -
	Всегда без козырей
	И вечно "без одной".

		И жил он по пословице:
		Хоть эта мысль не та -
		Все скоро обеззлобится
		И встанет на места.

	И он пером скрипел -
	То злее, то добрей,-
	Писал себе и пел
	Про всяческих зверей:

		Что, мол, сбежал гиппопотам
		С Египта в Сомали -
		Хотел обосноваться там,
		Да высох на мели.

	Но строки те прочлись
	Кому-то поутру -
	И, видимо, пришлись
	С утра не по нутру.

		Должно быть, между строк прочли,
		Что бегемот - не тот,
		Что Сомали - не Сомали,
		Что все наоборот.

	Прочли, от сих до всех
	Разрыв и перерыв,
	Закрыли это в сейф,
	И все - на перерыв.

		Чудак пил кофе натощак -
		Такой же заводной,-
		Но для кого-то был чудак
		Уже невыездной.

	...Пришла пора - а то
	Он век бы не узнал,
	Что он совсем не то,
	За что себя считал.

		И после нескольких атак,
		В июльский летний зной
		Ему сказали: "Ты, чудак,
		Давно невыездной!"

		Другой бы, может, и запил,
		А он махнул рукой:
		"Что я,- когда и Пушкин был
		Всю жизнь невыездной!"


	1973